¡Las excusas!

He dicho a muchas personas que una de mis citas favoritas es; "Las excusas son como un trineo deslizandose en un barranco en dirección al infierno". No sé quien lo dijo, o a que público hablaba, pero la observación es genial!

En verdad la cito no por decir a otros que dejen de excusarse, sino porque yo soy el primero en usar las excusas como defensa. Reconozco plenamente que quiero aparentar bien ante otros y por ende uso tal herramienta.

Un prócer puertorriqueño muy bien dijo; "Las excusas te acusan". Es por eso que me recuerdo esa lección cada vez que cito tales frases. Solo quiero dejar de excusarme y admitir que fue mi culpa. El problema es que no lo hago y por eso ando regañandome.

Yo debo dejar de tratar de explicar porque llego tarde o porque no llame, o no escribí. En cambio debo pedir perdón y cambiar mi forma de ser. No debo razonar, de ninguna manera, porque estuve en falta.

Ahora bien, no escribo esta confesión para ser escarnizado, sino para recordarme a mi mismo porque repito la misma cita, porque me encanta. Creo que lo hago porque no la vivo, pero es mi meta. Ojalá que los que la escuchen no piensen que les estoy hablando a ellos, pero un consejo nunca viene a mal.

Algun día ya no citaré tal frase, pero la viviré. ¡Que sea esto un hecho y no un sueño!

¡Mis Padres!

Esto es parte de una carta a un amigo!

Mis padres han reparado el de ellos (su carro) y ahora corre mucho mejor. Espero que les dure por mucho tiempo. Mi papá le regaló una lavadora nueva a mi mamá. Si hubieras visto el rostro de mi mamá cuando descubrió la lavadora por sorpresa. La felicidad radiava de su cara. Mi padre era tan feliz, pues lo hacía feliz el hecho de conseguir esa lavadora para mi mamá. Quizás jamás el podrá ver, que el regalo es algo muy machista, pues la esta poniendo a trabajar, pero qué importa. El hecho de que haya tomado tiempo y dinero pensando en hacer feliz al amor de su vida es valioso. El venía diciendome días atrás cuanto mi mamá soñaba por tener otra lavadora, pues la última se le había dañado. En su mente el no meditaba en la lavadora, sino en complacer el deseo de la persona que lo ha acompañado durante 24 años. Su fiel compañera que le ha preparado sus meriendas diarias y le ha dado su única herencia, los hijos. Que importa la lavadora, si su mujer vale más, pues ese aparato no puede reemplazar las fuertes y hábiles manos de su amada. La mujer que le ha dado sus quejas, chistes, risas, tristezas, críticas, paciencia y amor. ¿Cómo no darle a tal ser lo que quiere? ¿No es eso amor? A eso yo llamo amor, ahora comprendo su amor por ella. Nunca pensé que mi viejo amara asi a mi madre. Mi madre por otra parte le dio un beso tan tierno como los que siempre da. Esos besos que yo rechazo muchas veces porque son babosos y a ella le gusta dar mucho. Un beso que significaba más que la palabra "gracias" que lo acompañó. Ese beso contenía un amor infinito de 24 años, un amor silencioso que esta en su pequeño corazón. Un amor que arde, que entiende, y aun con sus "chillos" se desvive por ese viejito de 69 años que la ha acompañado. Ese señor que le ha dado vida y la ha sacado de la miseria que tenía con su familia. El ha sido su héroe, aun en este momento cuando le salva de lavar toda la ropa a mano. Ojalá los poetas escribieran más de este amor y no del juvenil. Ese amor joven que se desvanece con el tiempo y vive de la mirada o el piropo. Ojalá escribieran de las almas que se desviven por amarse de la manera más antiromántica, pero real.

Ellos no son Romeo y Julieta, no ahogan su amor en una decisión alocada y romántica. Ellos jamás serán Augusto Pérez y su amada Eugenia, pero ellos se aman, aun con sus peleas, sus gritos, sus tonterías y sus chistes. Se agradecen de vivir y cuidarse el uno por el otro. ¿Qué más se pueden pedir cuando no conocen más? No serán jamas la pareja perfecta, pero son uno para el otro. Una simple lavadora solo se interpone en algo que es mucho más fuerte y poderoso. Una relación que ni el tiempo, ni los problemas han podido corromper. Han lavado sus problemas en un ciclo único que ni la muerte puede apagar. Algún día leeré esto en sus funerales. LLoraré diciéndolo, pero quizás sean las únicas palabras que pueda decir, pues no tengo forma total de expresar lo que he visto y aprendido con estos dos.

¿Quién soy?

En escuela intermedia, o lo que se conoce como Junior High, en Puerto Rico se requiere una clase de salud. La misma cumple con el propósito de dar un poco de orientación a los jóvenes en cuanto a la pubertad y el sexo. La profesora, muy inteligente ella, se dedicaba a responder a preguntas muy áviles de los compañeros de clase. Durante esta época mi mente divagaba en el razonamiento de que si lo que percibía como mundo era la realidad o era tan sólo mi realidad. No quiero tocar un tema filosófico aquí, pues no soy tal, pero me preguntaba si todas las personas las veo a mi manera y responden a una visión mental propia de la realidad.

Ejemplo me decía; ¿Qué tal si el ser que esta a mi lado, que reconozco por una analización visual, personal, me ve de una manera completamente distanta? ¿Me reconocerá con figura humana o me identifica de alguna forma extraña, cual en su mente es completamente familiar? ¿Qué tal si me observa como una criatura parecida a la imaginación hollywoodense? ¿Cómo me ve una persona que no tiene ni mis ojos ni mi cabeza?

¿Qué tal si todo lo que he visto y creído en mi vida, es solo una película que rueda sin fin? ¿Me engañan mis ojos? ¿Será realmente lo que escucho de los demás aquello que desean comunicar, o entiendo sólo la idea que mi mente quiere escuchar? ¿Hablarán otro idioma, uno que no es conocido dentro de mi imaginación precoz? ¿Y si es así y sólo escucho palabras al parecer coherentes? Entonces mi cerebro inventa conversaciones reemplazantes o traduzco las mismas a mi idioma o algún sonido que me es reconocible.

No creo que ni la pélicula Matrix se acerque a esta idea. Pues no estoy hablando de un sistema único de control cerebral, sino de una anarquía mental individual. En la cual cada ser es un mundo total y literalmente diferente al otro. En el cual reina un caos aliviado por la organización personal de pensamientos en cada ser humano. ¿Cómo sé que lo que estoy escribiendo es entendido así solo por mi? Aun un testigo sería débil, pues su testimonio puede ser una convición que ha creado mi ser creativo. ¿Cómo sé que todo lo que veo es verdadero, y si es solo una invención mía y ni siquiera yo soy real?

Yo no soy quién para retar pensamientos más grandes acerca del tema. No creo que he escuchado a alguién que ha planteado lo que mi mente ha establecido. No es mi deseo desarrollar esto en una discusión que pueda causar un culto de pensadores. Yo sólo quiero plasmar lo que en una ocasión vino a mi atención cuando me encontraba en la flor de la juventud. Una duda que nació en una época frágil de mi vida. Algo que tengo que recordar, pues significó mucho cuando apenas descubría quién soy yo...